Mi secreto siendo esposa – Parte IX: “Lo que le conté al terapeuta”

Por Mireya, 46 años

No sé en qué momento me convencí de ir a terapia. Supongo que fue una suma de cosas: la rutina con mi esposo, el cansancio sin causa, esa sensación de estar llena… pero vacía al mismo tiempo.

Lo busqué por recomendación de una amiga. Me dijo que era distinto. Que no era de los que recetan frases vacías o hacen dibujar líneas con lápices de colores. Que sabe escuchar.

Y tenía razón.

Desde la primera sesión, el Dr. Herrera fue directo, pero suave. Tenía una voz grave, pausada, que hacía que una parte de mí quisiera quedarme ahí hablando, incluso si no tenía nada importante que decir.

—¿Qué la trae aquí, Mireya?

—No lo sé exactamente. Supongo que… me he sentido fuera de lugar. Como si viviera una vida que no me pertenece del todo.

—¿Por qué cree que se siente así?

—Porque estoy casada. Pero a veces… me descubro deseando no estarlo.

Él no se sorprendió. Solo anotó algo. Yo, en cambio, me sorprendí de haberlo dicho tan pronto.

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En las siguientes sesiones, fui confesándole cosas que nunca había contado a nadie.

La vez en el hotel con el desconocido.

El masajista en el spa.

El joven de la casa vecina.

Incluso lo que había pasado en la casa de campo.

Nunca me interrumpía. Solo escuchaba, con los codos sobre las rodillas y los ojos puestos en mí.

—¿Se siente culpable? —me preguntó una tarde.

—No. Me siento… viva.

El silencio que siguió fue más intenso que cualquier palabra.

—¿Y qué busca, entonces?

—No lo sé. Tal vez… que alguien me mire sin filtros. Que me desee sabiendo quién soy.

Ese día, al levantarme para irme, mi bolso se cayó. Se esparcieron papeles, una libreta, mis lentes. Él se agachó al mismo tiempo que yo y nuestras manos se rozaron.

Fue un segundo. Pero suficiente.

Me miró. Yo también.

No dijimos nada.

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La siguiente sesión fue distinta. Estaba más tensa. O más cargada. Él me observaba distinto. Ya no como terapeuta… o no solo. Y yo, sentada frente a él con las piernas cruzadas y un vestido que no era casual, lo sabía.

—¿Ha pensado en lo que hablamos la semana pasada? —me preguntó.

—Sí. Y he llegado a una conclusión.

—¿Cuál?

—No quiero seguir ocultándome. Al menos no aquí.

Me levanté. Caminé hacia él. Lentamente. El reloj marcaba el final de la hora. Pero ninguno se movió.

—¿Esto es parte de la terapia? —pregunté.

—No. Pero también puede sanar… si es lo que necesitas.

Sus palabras fueron un permiso. Me acerqué. Lo besé. No con timidez. Con la certeza de quien ya no quiere disimular.

Sus manos me sujetaron con fuerza, con necesidad contenida. Todo lo que había escuchado de mí, cada historia, cada secreto, se traducía ahora en la forma en que me tomaba de la cintura, en cómo recorría mi espalda, en cómo me hacía sentir que no era la única en perder el control.

Lo hicimos ahí, en ese sillón donde tantas veces lloré y me confesé.

Esta vez, gemí.

Esta vez, me rendí.

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Cuando terminé de vestirme, él me ofreció un vaso de agua.

Yo lo tomé sin decir nada, con la boca aún húmeda de su beso.

Me senté un segundo antes de irme. Y pregunté:

—¿Esto va a cambiar algo?

—Solo si tú quieres que lo cambie.

Lo miré. Asentí.

Y salí de su consultorio con una paz distinta.

No por haber dicho algo.