Andrea tenía veintitrés años, el cabello teñido de un rojo intenso, un piercing en la ceja y camisetas de bandas que ya nadie escuchaba. Su novio, Tomás, era más tranquilo: programador, callado, pero con un fetiche que le quemaba la lengua. Me contactó un miércoles: "Ella quiere algo intenso, ¿te apuntás?".

El escenario fue su propio apartamento en San Fernando Viejo, lleno de vinilos, pósters de Soda Stereo y una guitarra eléctrica en una esquina. Andrea me abrió con unos shorts rotos y un top de cuero que apenas le cubría los senos pequeños y perforados. Olía a cigarrillo y a perfume dulzón.

Vos debés ser el famoso me dijo, y me plantó un beso con lengua antes de que Tomás terminara de cerrar la puerta.

La sesión empezó en la alfombra de la sala, con Pink Floyd de fondo. La até con su propio cinturón de taches a la pata del sofá y comencé a jugar con ella, mordiéndole los muslos, ignorando sus súplicas. Tomás se sentó en el amplificador de la guitarra, agarrado a su billetera como un rosario.

Cuando por fin la penetré, Andrea soltó un rosario de groserías que habrían hecho sonrojar al mismo Cerati. Se movía como una bestia, me arañaba la espalda, pedía más, más, más, mientras Tomás se masturbaba sin disimulo, los ojos fijos en su novia poseída por un desconocido.

Ella se corrió tres veces, contadas, y al final se quedó tirada sobre la alfombra, riendo, fumando un cigarrillo imaginario. Tomás se acercó y le dio agua en un vaso de Iron Maiden. "Sos una crack", le dijo, y Andrea me guiñó un ojo.

Si son rockeros en Cali y quieren un solo de guitarra que no olvidarán, escríbeme.