El Hijo Sustituye al Padre en el Puesto de Hombre de la Casa – Capítulo 1 – Nueva Realidad y Comienzo

AVISO: La historia presentada es puramente ficcional y no constituye apología del incesto. El objetivo es explorar el deseo por lo prohibido en el plano imaginativo. Seguimos la máxima de que "el fruto prohibido es el más apetecido", comprendiendo que hay cosas prohibidas que solo pueden concretarse en la imaginación o en la ficción.

Marcos, de 38 años, acababa de morir de un ataque al corazón. Estaba casado con Marta, de 35 años, y juntos tenían un hijo, Pedro. Marcos y Marta se conocieron en la calle, todavía en su juventud. Enfrentaban una vida difícil, pues eran huérfanos y, desde muy temprano, comenzaron a luchar para conseguir cierta estabilidad. Vivían en una ciudad mediana, y el sueño de ambos siempre fue tener una chacra y producir para vender los productos. La oportunidad surgió con una finca en un lugar aislado. Sin pensarlo dos veces, partieron hacia esa chacra.

En la chacra no había nada, así que comenzaron a construir todo desde cero. Con el tiempo, las cosas se fueron componiendo y, entretanto, tuvieron a Pedro. Producían legumbres, cerdos y ovejas para vender en el pueblo, que quedaba a 350 km. En ese pueblo, un intermediario compraba los productos y los animales para luego revenderlos en la ciudad.

Era una vida bastante dura, pero al menos estaban construyendo algo que era suyo — hasta que Marcos sufrió un ataque al corazón y murió, principalmente por falta de asistencia médica, debido a la distancia. Con el certificado de defunción en mano, Marta y Pedro enterraron a Marcos en un lugar preparado en la finca.

Pedro siempre estaba cerca de su madre, muy cariñoso y atento. Marta lloraba bastante, y Pedro permanecía a su lado, dándole cariño y un hombro para llorar. Desde la muerte de Marcos, la casa parecía más vacía, más silenciosa, como si el propio aire se hubiera vuelto más pesado. Marta todavía no conseguía creer que su marido se hubiera ido así, tan de repente, sin siquiera una despedida. Marcos había muerto lejos de cualquier hospital, lejos de cualquier médico, solo con el dolor en el pecho y la impotencia de quien nada podía hacer. Marta recordaba verlo caer, sujetarle la mano, hablarle, gritar por ayuda — pero no había nadie. Nadie además del silencio de la finca y de la distancia cruel de la ciudad. Pedro, todavía tan joven, tuvo que ser fuerte antes de tiempo. Fue él quien ayudó a su madre a lidiar con el certificado de defunción, quien cavó el lugar donde enterraron a Marcos, quien sostuvo a Marta cuando ella casi se desmayó sobre la tierra fresca. Y ahora, todas las noches, era él quien la consolaba.

Aquella noche, en la sala, abrazados en el sofá, Marta habló:

MARTA: — Hijo, creo que lo mejor es que volvamos a la ciudad. (Marta habla entre llantos.)

PEDRO: — No, madre. Esto es conquista nuestra. (Pedro le da un beso en la cabeza a su madre.) Yo dejo la escuela y empiezo a ocupar el lugar de papá para ayudarte, madre.

MARTA: — NO. (Marta eleva el tono.) Tienes que estudiar, hijo. No puedes abandonar la escuela.

PEDRO: — Pero, madre, la escuela está lejos... (Marta interrumpe.)

MARTA: — Es por eso que tenemos que ir a la ciudad.

PEDRO: — Madre... (Pedro habla con calma.) Lo que tenemos aquí es nuestro. Fuimos nosotros quienes lo conquistamos. En la ciudad no tendremos nada, y dudo que alguien quiera comprar la finca. Yo quiero esto, mamá. (Pedro le da otro beso en la cabeza a su madre.)

MARTA: — Pero, hijo... (Pedro interrumpe.)

PEDRO: — Madre, está decidido. Déjame ocupar el lugar de papá. Yo quiero mucho.

MARTA: (Marta se acomoda y mira a su hijo con los ojos rojos y habla.) — ¿Estás seguro, hijo?

PEDRO: — Sí, mamá. (Pedro abraza a su madre, le besa el cuello y le habla al oído.) Te amo, mamá.

MARTA: — Yo también te amo, hijo.

Aquella noche, Pedro durmió con su madre, abrazados en un gesto de cariño y atención. Al día siguiente, comenzó la nueva normalidad: Pedro sustituyó a Marcos en el trabajo de la finca. A la noche siguiente, Marta vuelve a pedirle a su hijo que duerma con ella — un acto que, de ahí en adelante, se volvería habitual.

Madre e hijo pasaron entonces a sacar la finca adelante, lado a lado. Se levantaban temprano, dividían las tareas y enfrentaban juntos las dificultades del día a día. Con el tiempo, se fueron volviendo cada vez más unidos, y esa unión les ayudó a sobrellevar mejor el dolor de la pérdida de Marcos. El vacío que él dejó nunca desapareció por completo, pero la presencia constante del uno para el otro hizo el peso más soportable.

Por la noche, después de un largo día de trabajo, encontraban consuelo en la compañía del otro. Varias veces, sobre todo los viernes y los sábados, hacían veladas de cine abrazados en el sofá, viendo películas hasta tarde, compartiendo silencios y sonrisas. Aquellos momentos se convirtieron en su refugio, una forma de reconectarse con la vida y con la esperanza. Poco a poco, lo que antes era solo dolor fue dando lugar a una complicidad profunda, hecha de recuerdos, de trabajo compartido y de un amor que los mantenía en pie.

Los meses fueron pasando, lentos y pesados, pero también llenos de una rutina que los mantenía en pie. El trabajo en la finca no daba tregua: los animales había que atenderlos, la tierra cultivar, los productos preparar para vender en el pueblo. Marta y Pedro dividían las tareas como podían, y cada día terminaba con los dos agotados, pero con la sensación del deber cumplido.

Aquella noche, sin embargo, todo fue más despacio. Habían salido tarde hacia el pueblo y el viaje de vuelta parecía no acabar nunca. Cuando finalmente llegaron a casa, ya era casi noche cerrada. El cansancio les pesaba en los hombros, en los brazos, en los ojos. Y, para colmo, la cena todavía tenía que hacerse. Marta dejó las cosas sobre la mesa de la cocina y suspiró hondo. Pedro se apoyó en el mostrador y se pasó la mano por el pelo sudado.

PEDRO: — Madre, báñate primero, yo espero. Todavía tengo que poner la mesa y hacer la cena.

MARTA: — No, hijo, ve tú. También trabajaste todo el día, y mañana tienes que levantarte temprano.

PEDRO: — Y usted también, madre. Vamos, yo preparo la cena mientras tanto.

MARTA: — Pedro...

PEDRO: (Pedro se acerca, toma gentilmente el brazo de su madre y dice.) — Vaya usted, doña Marta.

MARTA: — ¿Doña? (Marta arquea una ceja, sorprendida por el trato, y luego toma el brazo de su hijo.) — ¿Desde cuándo soy "doña Marta" para ti?

PEDRO: — Desde que merece ser tratada como una reina, madre. (Pedro sonríe, cansado pero sincero.)

MARTA: (Marta ríe bajito, una risa cansada pero verdadera.) — Entonces vamos los dos.

PEDRO: (Pedro queda asombrado, con los ojos muy abiertos.) — ¿En serio, madre?

MARTA: — Claro, hijo, ¿cuál es el problema? Somos madre e hijo, no tiene nada de malo. Ya no somos niños, y el cansancio es el mismo para los dos. Vamos.

PEDRO: — Pero...

MARTA: — Sin "pero", hijo. Vamos. (Marta habla mientras tira delicadamente de su hijo.)

PEDRO: (Pedro se deja llevar, sin resistirse, como si en aquel gesto encontrara un consuelo que ya no sabía pedir.) — Está bien, madre. Vamos. (Ambos van al baño. Marta entra primero, y Pedro la sigue, aún un poco hesitante, pero confiado de que, con su madre, todo parecía más ligero.)

Marta comienza a pasar el agua por el cuerpo. El calor de la ducha hace que la piel brille mientras coge el jabón y empieza a enjabonarse con movimientos lentos, pasando las manos por los hombros, los pechos y el vientre. Hasta que se gira y ve al hijo.

Pedro está con la polla dura. La erección es evidente, gruesa y palpitante, apuntando en su dirección. Él rápidamente se tapa con la mano, intentando esconderla, la cara ya colorada de vergüenza.

PEDRO: — Perdón, mamá… — murmura, la voz baja y sin gracia, con los ojos bajos.

Marta se queda congelada un segundo. Intenta parecer natural, pero su mirada baja inevitablemente hasta la polla del hijo. Hace bastante tiempo que no veía una polla… y mucho menos una tan joven y tan dura. Traga saliva, pero fuerza una sonrisa tranquila.

MARTA: — Todo bien, hijo. — la voz le sale calmada, casi maternal. — No te sientas mal. Es normal que un hombre se ponga así cuando ve el cuerpo de una mujer. Soy tu madre, pero también soy mujer.

Ella sigue enjabonándose, ahora más consciente de sus propios movimientos, y sonríe de lado, intentando aliviar la tensión en el aire.

MARTA: — Ahora quita esa mano de delante y empieza a lavarte. — da una risita baja, despreocupada. — No te vas a quedar ahí escondido todo el día, ¿verdad?

Pedro duda, la mano todavía cubriendo la erección. Los dedos le tiemblan un poco. Nunca se había puesto así delante de su madre. La vergüenza le quema la cara, pero la voz de ella es tan calmada que acaba obedeciendo, bajando la mano despacio. La polla salta libre, todavía más dura ahora que ella la está mirando.

Marta aparta la mirada un instante, fingiendo concentrarse en el jabón, pero los ojos vuelven a él casi de inmediato.

Pedro obedece. Baja la mano y empieza a lavarse, todavía con la polla dura y palpitante. El jabón se desliza por el torso y los muslos, pero la erección no baja. Marta sigue bajo el agua, de espaldas a él la mayor parte del tiempo, pero cada vez que se gira —para coger el champú, para pasarse la mano por el pelo, para simplemente cambiar de posición— sus ojos bajan casi sin querer hasta la polla del hijo. A veces es una mirada rápida, casi inconsciente. Otras veces se demora un segundo de más.

Ella termina de lavarse primero. Cierra el agua de su lado, se pasa la mano por el cuerpo para quitar el exceso de espuma y mira a Pedro, que todavía está enjabonándose el pecho, la polla apuntando hacia arriba, ignorándola lo mejor que puede.

MARTA: — Hijo, voy a hacer la cena. Puedes quedarte ahí intentando… ocuparte de eso.

Suelta una pequeña sonrisa, los ojos bajando a propósito hasta la erección de él, y luego se aleja. Sale de la ducha, coge una toalla y se envuelve el cuerpo sin volverse de nuevo. La puerta del baño se cierra detrás de ella con un clic suave.

Pedro se queda solo. El agua sigue cayendo. Mira hacia abajo, a la polla que se niega a bajar. Nunca había estado así tanto tiempo. No sabía qué hacer. Había oído a los compañeros del colegio hablar de “resolverlo”, pero nunca lo había intentado de verdad. Y ahora, solo en la ducha, la única imagen que le venía a la cabeza era la de su madre desnuda: los pechos mojados, el vientre, la forma en que el jabón se deslizaba entre sus piernas. Cada vez que intentaba pensar en otra cosa, la imagen volvía, más nítida.

Se queda allí parado, esperando que la erección baje sola. Pasan minutos. El agua empieza a enfriarse. Nada.

Al otro lado de la casa, Marta ya se había secado en el dormitorio, se había puesto una camisa ancha y unos pantalones ligeros, y estaba en la cocina preparando la cena. El silencio prolongado empieza a resultarle extraño. Mira el reloj. Ha pasado demasiado tiempo.

MARTA: — ¡Pedro!

La voz de ella resuena por la casa. Pedro se sobresalta. Cierra el agua a toda prisa, coge una toalla y se seca como puede. La polla sigue dura, empujando la tela. Se pone el calzoncillo con dificultad, luego un pantalón corto holgado, intentando acomodar la erección hacia un lado, esconderla lo mejor posible. La tela todavía marca el volumen.

Cuando entra en la cocina, la comida ya está en la mesa. Se sienta rápido, las piernas juntas, el cuerpo ligeramente inclinado hacia adelante. Marta reparte la comida en los platos y solo después lo mira. Le extraña la postura. El hijo está demasiado quieto, demasiado colorado.

Los ojos de ella bajan. Incluso debajo del pantalón corto, la forma de la polla todavía dura es imposible de ignorar.

Marta se demora un segundo de más mirando. Luego levanta la mirada hasta la cara de él y sonríe de lado, casi imperceptible.

Marta observa al hijo un segundo más. El bulto bajo el pantalón corto sigue siendo evidente. Frunce ligeramente el ceño, pero la voz le sale calmada:

MARTA: — Hijo… ¿no “te ocupaste” de eso?

Pedro baja aún más la cabeza. Las orejas se le ponen rojas.

PEDRO: — Ahh… no, mamá. (responde sin gracia, la voz casi un murmullo)

MARTA: — Pero te quedaste tanto tiempo en el baño… (habla con genuina confusión)

PEDRO: — Mamá, es que… (hace una pausa larga, traga saliva y continúa, el malestar aumentando) …no sé cómo resolverlo.

Marta se queda en silencio un momento. La sorpresa aparece en su rostro, pero acto seguido llega la comprensión. Están aislados. Si el padre nunca habló de eso con el hijo, es normal que no sepa. Pedro nunca tuvo amigos cercanos, nunca tuvo esas conversaciones. Todo lo que sabía venía de trozos sueltos escuchados en el colegio.

Ella deja el tenedor, cruza las manos sobre la mesa y lo mira con más suavidad.

MARTA: — ¿Tu padre nunca habló de eso contigo?

PEDRO: — No, mamá. (responde con la cara baja, casi avergonzado de admitirlo)

Marta respira hondo. Se da cuenta de que, a partir de ahora, tiene que asumir también ese papel. El papel que el padre debería haber cumplido. Instruirlo. Explicarle las cosas del cuerpo. Fuerza una pequeña sonrisa, intentando relajar el ambiente.

MARTA: — Hijo, no te sientas así. Es normal. (la voz le sale baja y tranquila) La madre puede explicarte cómo ocuparte de eso. Además… a eso se le llama erección. El hombre se pone así cuando siente deseo. Cuando el cuerpo reacciona a algo que lo excita.

Pedro levanta un poco la mirada, curioso y todavía colorado.

PEDRO: — Ahh… ¿en serio, mamá? Pero… ¿no es un poco malo?

Marta tarda un segundo en responder. Elige las palabras con cuidado.

MARTA: — No, hijo. No es malo. (niega con la cabeza despacio) Te estás convirtiendo en un hombre. Y aquí vivimos aislados. Como tu padre murió… soy yo quien tiene que explicarte estas cosas. Alguien tiene que hacerlo.

Ella mantiene la mirada en él, serena, pero por dentro siente el peso extraño de la situación. El hijo todavía con la erección marcada bajo el pantalón corto, en la mesa, esperando que la madre le explique qué hacer con eso.

Marta se levanta de la mesa con calma. La silla roza ligeramente el suelo.

MARTA: — Hijo, acerca la silla… bájate los pantalones y los calzoncillos. (Pedro obedece sin discutir. La cara le arde. Acerca la silla, se levanta lo suficiente para bajarse el pantalón corto y el calzoncillo hasta media muslo. La polla salta libre, todavía dura, la punta ya brillante. No sabe dónde poner las manos, así que las deja apoyadas en los muslos, los dedos temblando ligeramente.)

Marta se arrodilla frente a él. Su mirada se demora un segundo en la polla del hijo antes de extender la mano. Los dedos lo envuelven con suavidad, calientes y firmes. Pedro suelta un suspiro corto, sorprendido por el contacto.

MARTA: — Hijo, para bajar una erección necesitas hacerte una paja. (la voz de ella es baja, casi didáctica. Empieza a mover la mano despacio, subiendo y bajando con un ritmo suave y constante.) — ¿Así, ves?

PEDRO: — S-sí, mamá…

La mano de ella continúa el movimiento, lenta, el pulgar pasando de vez en cuando por el glande. Pedro aprieta los muslos, la respiración volviéndose más irregular. Nunca había sentido nada parecido. El placer le sube por el bajo vientre de forma extraña e intensa.

Después de un rato, Marta afloja y lo suelta.

MARTA: — Ahora hazlo tú. (Pedro duda solo un segundo. Luego envuelve su propia polla con la mano, imitando el ritmo que le mostró la madre. Los movimientos son un poco torpes al principio, pero pronto encuentra el ritmo. El placer aumenta. Los ojos se le cierran casi solos.)

Marta lo observa en silencio durante un momento.

MARTA: — Hijo… puedes pasar saliva para lubricar. Queda mejor. (Pedro se detiene, se lleva la mano a la boca, moja la palma con saliva y vuelve a agarrar la polla. El movimiento ahora es más fluido, el sonido húmedo llenando el silencio de la cocina. Su respiración se vuelve más pesada. La mano acelera sin que él se dé cuenta.)

Marta sigue arrodillada frente a él, observando, el rostro sereno, pero los ojos atentos a cada reacción del hijo.

Inevitablemente, aquello le estaba afectando. Al fin y al cabo era mujer, y hacía bastante tiempo que no tenía un hombre. El cuerpo respondía a pesar de todo: un calor bajo en el vientre, una tensión que intentaba ignorar. Aun así, mantenía la compostura. Seguía arrodillada, observando al hijo en silencio.

Se dio cuenta cuando los movimientos de él empezaron a acelerarse. La mano subía y bajaba más rápido, el ritmo perdía la cadencia controlada y ganaba urgencia. Marta se preguntó, sin querer, si él estaba pensando en el cuerpo de ella desnudo. La idea la excitaba de una forma extraña y prohibida: saber que un hombre tan joven sentía ese deseo por ella, que se masturbaba con tantas ganas… Lo que estropeaba el pensamiento era la certeza de que aquel hombre era su hijo.

Envuelta en esos pensamientos, no se dio cuenta a tiempo.

Pedro aceleró de repente, el cuerpo contrayéndose. Soltó un gemido bajo y ronco. El primer chorro de semen salió con fuerza y le dio en la cara, caliente y espeso. Los siguientes cayeron sobre el pecho, manchando la camisa por encima de la ropa. Marta retrocedió instintivamente, sorprendida, los ojos abiertos de par en par.

Pedro, todavía jadeante, la mano temblando alrededor de la polla, la miró preocupado.

PEDRO: — Perdón, mamá… (la voz le sale débil y avergonzada)

Marta se pasó la mano por la cara, limpiando el líquido que le escurría junto a la boca. Intentó recomponerse rápido, forzando la normalidad.

MARTA: — Todo bien, hijo. (la voz le sale un poco ronca, pero controlada) Ese líquido es semen. Es lo que, si lo introduces dentro de una mujer, puede hacer un hijo. En este caso… serían mis nietos. (suelta una risa corta, intentando aliviar el momento, aunque el corazón todavía le late más rápido de lo que le gustaría)

El olor fuerte y el calor del líquido en la piel seguían presentes. Marta mantuvo la mirada en el hijo, que todavía respiraba hondo, la polla ablandándose lentamente entre los dedos.

Marta se levanta, todavía con el semen en la ropa, y vuelve a sentarse a la mesa. La tela de la camisa está húmeda y el olor fuerte sube hasta ella. Estaba excitada —el cuerpo aún reaccionando a lo que acababa de ver y sentir—, pero forzaba una expresión de normalidad. Acomodó la postura, se pasó la mano por la falda y sonrió al hijo.

MARTA: — Listo, hijo. Ahora ya sabes cómo bajar una erección. (da una sonrisa calmada, casi maternal)

Pedro todavía respiraba hondo, el cuerpo relajado por el orgasmo. La miró con gratitud y un poco de vergüenza.

PEDRO: — Gracias, mamá… Es tan bueno. (la voz le sale baja, todavía jadeante. Luego la mirada baja hasta la camisa de ella y nota la mancha clara) Perdón, mamá, por haberte ensuciado…

Marta también miró hacia abajo. Vio el semen en la ropa y sintió el olor más fuerte. Por un segundo el estómago se le apretó —no de asco, sino de algo más complicado—. Aun así mantuvo la sonrisa.

MARTA: — Todo bien, hijo. Es normal. (pausa breve) ¿Comemos?

PEDRO: — Sí, mamá.

Los dos empezaron a comer en silencio. El ruido de los cubiertos era el único sonido en la cocina. Pedro parecía más ligero, casi aliviado. Marta, sin embargo, sentía lo contrario. La excitación todavía flotaba en el cuerpo —un calor terca entre las piernas, el recuerdo del gemido de él, del chorro caliente en la cara—. Al mismo tiempo, una duda pesada empezaba a instalarse: ¿habrá hecho bien? ¿Habrá cruzado una línea que no debía?

Intentaba no dejar nada de eso aparecer en el rostro. Masticaba despacio, sonreía de vez en cuando al hijo y mantenía la conversación en lo mínimo necesario. Por dentro, sin embargo, los pensamientos no paraban.

Comieron en silencio durante varios minutos. Pedro, aliviado y todavía un poco somnoliento por el orgasmo, comía con apetito. De vez en cuando levantaba los ojos hacia la madre y sonreía, como si acabara de descubrir un secreto bueno y quisiera compartirlo solo con ella.

Marta apenas podía tragar. El semen en la camisa ya se había secado un poco, pero el olor seguía ahí, mezclado con el aroma de la comida. Cada vez que el hijo la miraba de aquella forma abierta y agradecida, sentía un apretón extraño en el pecho: una mezcla de ternura, culpa y un deseo que se negaba a desaparecer.

Cuando terminaron, Pedro se levantó para recoger los platos.

PEDRO: — Yo lavo, mamá. Descansa.

MARTA: — No hace falta, hijo…

PEDRO: — Quiero. (sonríe de nuevo, sencillo) Gracias otra vez… por enseñarme.

MARTA: — Está bien, hijo. (se levanta, le da un beso corto en la cabeza y sale de la cocina hacia el dormitorio)

En el dormitorio, Marta se sienta en el borde de la cama. El silencio de la casa la envuelve. Se queda allí quieta, las manos apoyadas en los muslos, intentando organizar los pensamientos.

“Tenía que instruirlo”, se dice a sí misma. “No había nada malo en aquello. No hicimos sexo. Solo le enseñé a lidiar con su cuerpo. Cualquier madre responsable haría lo mismo, si estuviera aislada como nosotros.”

El argumento parecía sólido. Lógico. Seguro.

Pero el olor del semen seguía presente. Más fuerte ahora, en el dormitorio cerrado. Marta baja la mirada y ve la mancha clara en la camisa. Duda solo un segundo. Luego se quita la prenda por encima de la cabeza y se queda solo en sujetador. La mancha está justo delante de sus ojos. La tela todavía ligeramente húmeda en algunos puntos.

Una tentación súbita y violenta le sube por la garganta: pasar la lengua por aquella mancha. Probar.

Los pensamientos se dividen de inmediato.

A favor:

Es solo semen. Ya estuvo en su cara minutos antes. El sabor no sería extraño. Y el cuerpo lo pide. Está excitada desde la cocina, desde que vio al hijo corrersе, desde que sintió el chorro caliente. Una lengua rápida, solo para matar la curiosidad… nadie lo sabría. Pedro está en la cocina. Ella está sola. Sería solo un momento. Un desliz pequeño.

Contra:

Eso ya no sería enseñar. Eso sería otra cosa. Cruzar una línea a propósito. No por necesidad, no por instrucción — por deseo. Y deseo por el hijo. El sigue siendo su hijo. Si pasa la lengua por aquella mancha, ¿qué viene después? ¿Mañana? ¿Pasado mañana? Se culparía durante días. Quizá semanas.

Marta sostiene la camisa con las dos manos, los dedos apretando la tela manchada. El olor sube más fuerte. La lengua presiona el cielo de la boca, casi por instinto.

Se queda así varios segundos, quieta, la guerra interna ocurriendo en silencio.

Al final, abre la mano. La camisa cae al suelo junto a la cama.

Se levanta, va al armario, coge otra camisa limpia y se la pone rápido, como si quisiera alejar la tentación con el movimiento. El corazón todavía le late demasiado deprisa.

Se sienta otra vez en la cama, ahora con la camisa limpia, y respira hondo.

“No”, murmura bajito para sí misma. “No esta vez.”

Pero la excitación no ha desaparecido. Y ella lo sabe.

Marta decide ir a darse una ducha de agua fría, con la esperanza de apagar aquella excitación terca. Entra al baño, se quita la ropa limpia que acababa de ponerse y abre la ducha. El agua helada le golpea los hombros y le escurre por el pecho, provocándole un escalofrío inmediato. Se obliga a quedarse bajo el chorro, los dientes ligeramente apretados, intentando que el frío domine el cuerpo.

No funciona.

El calor entre las piernas sigue ahí, palpitante, ajeno a la temperatura del agua. Cada vez que cierra los ojos, la imagen vuelve: la polla del hijo en su mano, el ritmo que ella misma le enseñó, el gemido ronco cuando se corrió, el chorro caliente golpeándole la cara. El frío solo hace que la piel esté más sensible.

Marta apoya la frente en el azulejo húmedo. La respiración le sale irregular. Una de las manos baja casi sin que ella lo decida: pasa por la barriga, por el monte de Venus, y los dedos ya se encuentran mojados, no solo por el agua.

Empieza a tocarse.

Los movimientos son lentos al principio, tentativos, como si todavía estuviera negociando consigo misma. Dos dedos se deslizan entre los labios de su coño, encuentran el clítoris hinchado y empiezan a circular. Un suspiro se le escapa, bajo, ahogado por el ruido del agua.

El placer sube demasiado rápido.

Acelera. Los dedos se mueven con más presión, más urgencia. La otra mano sube hasta un pecho, aprieta el pezón ya duro. En su mente, la polla del hijo está otra vez ahí: gruesa, palpitante, el glande brillante de precum. Imagina el peso de ella en la lengua, el sabor, el calor. Imagina que es la mano de él, y no la suya, la que la está tocando de aquella forma.

El placer es intenso, casi agresivo. Las piernas le tiemblan. Marta se muerde el labio inferior para no gemir alto.

Al mismo tiempo, la culpa le aprieta el pecho como una mano fría.

“Es tu hijo.”

“Te estás masturbando pensando en su polla.”

“Esto ya no tiene vuelta atrás.”

Los dos sentimientos se mezclan y, en lugar de frenarla, solo la excitan más. La prohibición lo vuelve todo más agudo. Los dedos se mueven más rápido, la cadera empuja contra su propia mano. El agua fría ya no se siente. Solo el calor, solo la tensión subiendo por el bajo vientre, apretando, pidiendo liberación.

Cuando el orgasmo llega, es fuerte y silencioso. El cuerpo se contrae, las piernas ceden ligeramente, un gemido ahogado se le escapa contra el azulejo. Las ondas de placer la recorren durante largos segundos, mezcladas con una vergüenza caliente que no disminuye ni después del clímax.

Marta se queda apoyada en la pared, jadeante, los dedos todavía posados en su coño, el agua fría escurriéndole por el cuerpo ahora demasiado sensible.

Cierra los ojos. El placer todavía palpita. La culpa también.

OBSERVACIONES:

Soy Marcos, tengo 36 años y este texto es de mi autoría.

Me gustaría encontrar a alguien con quien pueda continuar esta historia, escribir otras o simplemente conversar sobre los más diversos temas, sin pudores ni juicios. Ya tengo una idea de la dirección que quiero darle a esta historia, pero dos o más cabezas piensan siempre mejor que una.

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