La ingeniera que dejó de tener el control

La ingeniera que dejó de tener el control

Me escribió un miércoles por la tarde. El mensaje era directo, sin rodeos, de esos que no dejan espacio para dudas: "Soy ingeniera civil, tengo veintiocho años, estoy casada, y llevo demasiado tiempo tomando todas las decisiones de mi vida. Necesito soltar el control.

¿Puedes ayudarme?".

Le respondí que sí. Le dije que me contara más. Me dijo que se llamaba Verónica, que trabajaba en una constructora en el norte de Cali, que dirigía equipos de cuarenta personas, que firmaba presupuestos millonarios, que su esposo era un economista tranquilo que la dejaba mandar en todo. Que estaba cansada de mandar. Que quería que alguien la mandara a ella.

Le pregunté si su esposo lo sabía. Me dijo que no, que esto era suyo, y de nadie más. Le pregunté qué la había llevado a escribirme. Me dijo que había leído unos relatos míos una noche, después de una discusión en la oficina, y que se había tocado pensando en lo que sería no tener que decidir nada. Que se había sentido culpable. Que se había sentido mejor que en meses.

Le propuse vernos el sábado siguiente. Le dije que yo elegía el lugar. Ella aceptó sin preguntar. Le mandé la dirección de un motel discreto en la zona norte de Yumbo, cerca de la vía a la recta, un sitio tranquilo, con parqueadero privado. Le dije que pidiera la suite estilo cabaña, la que tenía piscina privada. Le dije que llegara a las cuatro de la tarde, que se pusiera algo cómodo, que no llevara nada puesto debajo de la ropa. Me respondió con un "ok" seco y un emoji de fuego. No volvimos a hablar hasta el sábado.

Llegué a las tres y media. La suite era más grande de lo que esperaba: una cabaña de madera con techo de teja, cama king size, espejos en el techo, una sala pequeña con sofá de cuero, un baño con ducha amplia y, al fondo, una piscina privada de agua tibia rodeada de piedra y plantas. Las cortinas estaban abiertas, dejando entrar la luz de la tarde. Puse una botella de agua en la mesa de noche, una toalla junto a la piscina, y esperé. El sitio era silencioso. Se escuchaba apenas el ruido de la vía a lo lejos y el sonido del agua moviéndose en la piscina. Me senté en el sofá de la sala y repasé mentalmente lo que iba a hacer. No había prisa. La tarde era larga.

Verónica llegó a las cuatro en punto. Abrí la puerta y la miré de arriba abajo. Era más imponente de lo que esperaba. Metro sesenta y cinco, con el pelo rojo natural, largo hasta media espalda, suelto y un poco ondulado, con reflejos cobrizos que le daban un tono de fuego bajo la luz del pasillo. Tenía los ojos verdes, grandes, con una mirada que oscilaba entre la seguridad y el miedo. Su piel era blanca, con pecas finas en los hombros y en la nariz. Vestía una camiseta negra ajustada que le marcaba unos senos grandes, talla cuarenta y dos, pesados, que se movían con cada respiración. Sus jeans oscuros le apretaban las caderas y las nalgas, que eran firmes, redondas, trabajadas. Unas botas cortas de cuero le cubrían los tobillos. Supe de inmediato que boxeaba: la postura, los hombros anchos, la fuerza en las piernas, la manera de pararse. Se lo dije. Ella se rió y me dijo que sí, que boxeaba cuatro veces por semana para mantenerse en forma. Que le gustaba pegar. Que le gustaba más que le pegaran. Esa frase me quedó sonando.

Le dije que pasara. Cerré la puerta con llave. Le dije que se quedara de pie en el centro de la sala, con las manos a los lados, sin moverse. Verónica obedeció. Le dije que se quitara la camiseta. Lo hizo despacio, sin dejar de mirarme. Sus senos cayeron pesados, con pezones rosados que se endurecieron apenas los miré. Le dije que se quitara los jeans. Los bajó con dificultad, todavía con las botas puestas. Le dije que se quitara las botas. Se agachó y las desató una por una, sin prisa, con la espalda arqueada. Cuando se enderezó, estaba solo con unas bragas negras que le marcaban las caderas y le cubrían apenas el sexo. Le dije que se quedara así. Que no se moviera.

Caminé a su alrededor, despacio, mirándola. Le toqué los hombros, la espalda, la cintura. Le acaricié las nalgas por encima de las bragas. Estaban duras, trabajadas, de esas que se consiguen con sentadillas y con golpes de boxeo. Le dije que se quitara las bragas. Lo hizo. Su sexo estaba depilado al ras, con los labios gruesos y un clítoris que asomaba. Se quedó de pie, desnuda, con los brazos a los lados, esperando.

Le dije que se acercara. Caminó hasta mí. Le tomé la cara con una mano y le dije al oído que a partir de ese momento no iba a decidir nada. Que yo decidía por ella. Que si quería parar, dijera la palabra. Que si no decía nada, yo seguía. Verónica asintió con la cabeza. Le dije que no asintiera, que respondiera con la voz. Me dijo "sí" con un hilo de voz que no parecía de una ingeniera que dirigía cuarenta personas.

La tomé del cabello y la llevé hasta el sofá de cuero. Me senté y le dije que se arrodillara frente a mí. Verónica se arrodilló. Le dije que me desabrochara el pantalón. Lo hizo con dedos temblorosos. Le dije que me lo sacara. Lo hizo. Le dije que me lo chupara. Y lo hizo, despacio primero, con la lengua, y luego con más ganas, con la boca abierta, mirándome a los ojos. Le puse la mano en la cabeza y le marqué el ritmo. Ella obedeció. No dijo nada. Solo chupó. Le dije que se detuviera. Se detuvo. Le dije que lamiera los testículos. Lo hizo. Le dije que volviera a chupar. Volvió. Estuvimos así varios minutos, con ella de rodillas en el suelo de madera, con las manos apoyadas en mis muslos, con la boca llena, con los ojos húmedos. Cuando sentí que estaba listo, la levanté del cabello y la llevé a la cama.

La recosté boca arriba y me arrodillé entre sus piernas. La lamí despacio, sin prisa, saboreando cada gota. Verónica gemía con la boca abierta, con las manos agarradas a las sábanas, con las caderas levantándose para buscarme. Le metí un dedo, luego dos, luego tres. Ella empezó a temblar. Cuando le metí la mano completa, se corrió con un grito largo que rebotó en los espejos del techo. Le dije que no había terminado. Que esto apenas empezaba.

Me incorporé. Me puse un condón y la penetré de una sola embestida. Verónica gritó. La embestí fuerte, agarrándola de las caderas, tirándole del pelo rojo. Ella gemía, gritaba, pedía más. La puse en cuatro sobre la cama y la tomé desde atrás, dándole nalgadas que resonaban en las paredes de la cabaña. Su trasero de boxeadora aguantaba cada golpe sin quejarse. Al contrario: pedía más. Le dije que se mirara en el espejo del techo. Lo hizo. Se vio a sí misma siendo tomada, con el pelo revuelto, con la boca abierta, con las nalgas rojas. Se corrió otra vez.

La saqué de la cama y la llevé a la piscina. La metí en el agua tibia y me metí con ella. La penetré de pie, con sus piernas enroscadas en mi cintura, con sus senos grandes flotando contra mi pecho, con el agua salpicando alrededor. Verónica se corrió dos veces más. La segunda fue con un grito que se convirtió en llanto. Le sequé las lágrimas con el pulgar mientras seguía embistiéndola, más despacio, hasta que sentí que estaba a punto.

Me quité el condón y me corrí sobre sus senos, sobre su piel blanca, sobre sus pezones rosados, con el agua de la piscina corriendo por nuestros cuerpos. La leche cayó espesa, blanca, y ella se la untó con los dedos, se la pasó por los pezones, y luego se llevó los dedos a la boca. Verónica se quedó quieta, flotando, respirando fuerte, con los ojos cerrados. Le pasé una toalla. Se limpió despacio. Luego me miró y me dijo: "Nunca había dejado que alguien decidiera por mí. Nunca".

Nos vestimos en silencio. Antes de salir, me dio un beso me dijo que iba a volver a su casa, a su esposo, a su trabajo, a sus decisiones. Pero que algo había cambiado. Que ya no iba a tener el control de todo. Que había aprendido a soltarlo.

Me dejó un mensaje directo esa misma noche: "Gracias. La próxima vez, quiero más. No me hagas esperar".

Yo guardé el mensaje. Y esperé.